Vers la fin de novembre, voyant que les réparations de ma chaumière n’avançaient pas, je pris le parti de les aller surveiller. Nous arrivâmes le soir à la vallée. Nous ne suivîmes pas la route ordinaire, nous entrâmes par la grille au bas du jardin. La terre des allées, détrempée par la pluie, empêchait les chevaux d’avancer ; la voiture versa. Le buste en plâtre d’Homère, placé auprès de madame de Chateaubriand, sauta par la portière et se cassa le cou : mauvais augure pour les Martyrs, dont je m’occupais alors.
La maison, pleine d’ouvriers qui riaient, chantaient, cognaient, était chauffée avec des copeaux et éclairée par des bouts de chandelle ; elle ressemblait à un ermitage illuminé la nuit par des pèlerins, dans les bois. Charmés de trouver deux chambres passablement arrangées et dans l’une desquelles on avait préparé le couvert, nous nous mîmes à table. Le lendemain, réveillé au bruit des marteaux et des chants des
des Saints-Pères. Cet hôtel, où depuis longtemps nous avions coutume de loger quand nous n’avions pas d’appartement, était tenu par un ancien officier du Gobelet de Louis XVI, coiffé à l’oiseau royal, et royaliste enragé. Sa chère femme était une demoiselle de très bonne maison, veuve d’un marquis de Béville pour lequel elle conservait un souvenir d’orgueil qui ne nuisait en rien à la tendresse qu’elle portait à son nouvel époux. Elle était sourde au point de ne rien entendre avec un cornet long d’une demi-aune et qui ne quittait jamais son oreille. M. de La Valette — c’est ainsi qu’il s’appelait — était le meilleur homme du monde ; il se serait mis au feu pour nous et même nous aurait donné sa bourse, si ce n’est qu’il prenait souvent la nôtre pour la sienne. Le pauvre homme, Dieu ait son âme ! ne pouvait aimer quelqu’un sans se mettre de suite en communauté de biens avec lui. Il était d’une obligeance extrême, et, pour être plus tôt prêt à se mettre en course pour rendre un service, il ne quittait jamais sa canne à pomme d’or. » Souvenirs de Mme de Chaleaubriand.
