les autres à l’habitude de la fantaisie et du caprice, qui les éloigne des affaires sérieuses. La cupidité ou l’ambition en arrache un grand nombre à ces funestes hallucinations ; la sainte pensée du devoir en sauve aussi quelques uns ; mais beaucoup succombent à cette étrange maladie de l’intelligence. La fougue des passions, à quelques excès qu’elle puisse nous porter, est moins dangereuse ; elle a son temps, elle fait un effort ; mais elle ne paralyse pas, elle n’anéantit point, au même degré, la volonté et l’action.
Le vampire de l’Inde, qui se colle amoureusement à la peau de sa victime, et l’endort par le bruit cadencé de ses ailes et le dangereux parfum qu’il exhale, ne produit pas une débilité, un engourdissement, une prostration plus complète, que l’épuisement qui résulte à la longue de la constante recherche d’un bien-être imaginaire. Ce n’est que longtemps après que l’on s’est habitué à la préférence du beau à l’utile, du plaisant au sérieux, des événemens extraordinaires aux choses communes de la vie, de l’idéal au positif, du coloris, de l’ombre, de l’apparence à la réalité, que l’on s’apperçoit des ravages qu’elle a fait dans notre esprit ; mais alors il est trop tard, le temps perdu ne se retrouve plus ; l’on est resté à regarder la lune, les étoiles, le beau ciel bleu, les montagnes pittoresques, et tout le reste ; c’est bien poétique ; mais, pendant ce temps, les autres qui ne regardaient point ont marché, et le dépit de se trouver en arrière rend inutile le peu d’énergie qui nous reste : il faut rester là !
Le premier symptôme de cette maladie (car nous l’avons dit et nous le maintenons, c’est là une véritable maladie de l’intelligence) se manifeste par un dédain inexprimable pour les choses utiles et profitables, une aversion involontaire pour l’espèce d’occupation qui nous est imposée par notre devoir ou par notre intérêt. En même temps survient un vertige, une inquiétude, une impatience fiévreuse qui nous porte vers la chose du monde la moins prévue, et la moins ordinaire. Un
