point l’art lui-même. En un mot, c’était le médecin-philosophe, un héritier en ligne directe de ces hommes célèbres dans l’art de guérir leurs semblables, à qui l’antiquité avait, à bon droit, érigé des autels.
Autant il paraissait inquiet et contrarié, autant le plus âgé de ses deux confrères semblait résigné et presque apathique. Celui-ci était un gros homme, à tempérament sanguin, dont l’embonpoint et les fraîches couleurs étaient une cruelle ironie à l’adresse de ses patiens. Il était renommé pour sa science, surtout pour son sang-froid et sa dextérité dans les opérations chirurgicales. Ses confrères ajoutaient que nul ne savait rédiger un mémoire comme lui, ni se faire payer avec plus de succès. C’était le médecin homme d’affaires.
Le troisième était un jeune homme élégamment vêtu, qui venait de jeter de côté une défroque toute spéciale, dont il se servait à l’hôpital seulement. Il fumait négligemment un cigare pur havane, et exhalait en outre l’odeur de plusieurs parfums savamment et délicatement combinés. Il était arrivé depuis deux ans de Paris où il avait complété ses études. Il méritait sous bien des rapports la grande réputation dont il jouissait, mais il avait su aider habilement lui-même à ses succès. Il était plus préoccupé de lui-même que de son art dont il se servait comme d’un instrument, pour se faire une position brillante. C’était un homme de vogue et de représentation ; en un mot, c’était le médecin homme du monde.
Quant à l’élève qui, par une faveur toute spéciale, était admis dans l’intimité de ces trois oracles de la science, il n’était autre que notre ami Jean Guilbault.
— Il y a de quoi brûler tous ses livres et casser toutes ses fioles, disait le petit homme chauve. Aucun traitement n’a réussi jusqu’à présent ; et j’ai vu dans les cas qui se sont présentés aujourd’hui des symptômes plus terribles que jamais. Je ne suis pas surpris, si les irlandais de la rue Champlain
