Au triomphe d’une heure, à sa prompte défaite,
Puis à sa fiancée, au loin, à Médora ;
Il se retourne alors : l’homicide était là !
XIV
Elle observe ses traits, son visage de glace,
Tant qu’elle soutiendra son œil réprobateur,
Cet air farouche en elle a, dans ses yeux, fait place
A des pleurs abondants, trop tardive douleur.
Elle presse sa main, à ses pieds prosternée.
« C’est à toi de m’absoudre, Allah m’a condamnée !
Mais sans ce noir forfait, ah, que serais-tu, toi ?
Accuse… pas encore ! Oh non, épargne-moi !
Non, non, je ne suis pas ce que je puis paraître.
Cette fatale nuit égara tout mon être,
Mais toi n’achève pas de troubler ma raison ;
Si j’avais moins aimé, moindre eût été mon crime,
Tu n’aurais pas vécu pour haïr la victime,
Qui si cher de ta vie a payé la rançon. »
XV
Ces-mots sont comme un dard dans le cœur du Corsaire ;
Il l’accuse bien moins qu’il ne s’est accusé.
