Et soit qu’elle haïsse, ou soit que son cœur aime,
Elle est femme au sortir du plus noir des forfaits.
XVII
Conrad le voit, le sent. Il plaint une coupable.
Haine de l’action, pitié pour son malheur !
Nuls pleurs ne laveraient un forfait exécrable ;
Le ciel en punira dans son courroux l’auteur.
Mais le coup est porté, quel que soit un tel crime,
Le fer frappa pour lui, pour lui le sang coula ;
Il est libre par elle, et pour lui sa victime
Donna tout sur la terre, au ciel, même au delà.
Il regarde l’esclave aux yeux noirs, qui s’affaisse
Sous l’écrasant coup d’œil de son sourcil puissant ;
Humble et douce à présent jusques à la faiblesse.
Sur sa joue a couru chaque teinte en passant
D’une vive rougeur à la pâleur sans vie.
L’incarnat qui lui reste est de ce sang versé,
C’est la tache de sang d’un mort qui l’a rougie.
Conrad spontanément, d’une étreinte a pressé
Cette main qui tremblait, mais trop tard, dans la sienne
Cette main caressante et faite pour l’amour,
Si nerveuse à présent, si terrible en sa haine.
Il saisit cette main qui tremblait ; à son tour
Il sent faiblir la sienne et sa voix moins sonore :
