prendrez pas tout ce qu’on aura condamné, en même temps que lui, des choses que vous aimez autant que moi.
— Seriez-vous Bolcheviste ? s’enquit son ami, le regardant d’un air surpris.
— Je suis le dernier libéral, dit Murrel, je me suis échappé du musée Tussaud…
Michaël Herne prenait tous ses devoirs avec sérieux, mais il y en avait un qu’il prenait avec tristesse. Rosamund Severne en devina promptement la cause. Elle était de ces femmes qui ont le sentiment maternel très développé et qu’on trouve souvent attachées à ces sortes de lunatiques. Elle savait qu’il avait pris au sérieux toutes ses fonctions, et portait sans sourire leurs insignes tapageurs. Mais dans cette dernière affaire de la Cour d’arbitrage, elle pouvait constater chez lui plus que de la gravité. D’abord il semblait écrasé sous le labeur. Herne travaillait tout le jour et veillait à peu près toute la nuit sur des montagnes de livres, des ballots de papier ; il devenait pâle de veilles et d’efforts. Elle savait en gros que c’était son rôle d’expliquer la loi, la vieille loi féodale, de la reconstituer, et de l’appliquer à l’écrasement de toute cette anarchie industrielle. Elle l’approuvait de tout son cœur. Mais elle ne s’était pas rendu compte que la mise au point de ces vieux codes baroques et de ces vieilles chartes représenterait autant de travail. D’ailleurs les vieux codes n’étaient pas seuls en cause ; il y avait d’autres choses qu’elle trouvait plus baroques encore. Des documents nouveaux, sur les sujets les plus hétéroclites, des sujets scientifiques principalement, venaient grossir les piles ; l’un d’entre eux était revêtu de la signature de Douglas Murrel. Elle ne concevait pas ce que le Singe pouvait avoir à faire
