qu’était leur flamme par le vent de la passion, les lettres de la date horrible : « Dix-sept décembre ! »
Il prit une plume et écrivit, sans y songer, une satire contre l’amour. Il n’avait pas fait de vers depuis son retour à Paris. Voilà une vraie maîtresse, la Poésie, aux baisers ou aux morsures de laquelle on n’échappe que si c’est sa volonté. Henri venait librement de se jeter dans ses bras ; elle l’y garda. À partir de ce jour, le droit ne lui inspira plus que du dégoût : il avait commencé par lutter, au nom du devoir, contre l’aversion que cette étude lui inspirait ; il finit, sous le souffle de la vocation poétique, par accumuler contre Justinien et ses successeurs trop de charges et de plaisanteries pour pouvoir encore avec conscience faire son droit. Il y renonça.
Soudain, les remords lui mirent les griffes sur le cœur et lui arrachèrent l’aveu qu’il n’était qu’un misérable :
— Que deviendrai-je un jour, se demanda-t-il ; où ne tomberai-je pas, si déjà à mon âge je n’ai pas la foi du serment ? J’ai promis que ma vie serait la réparation d’une existence écoulée dans les plaisirs et c’est par les plaisirs que j’ai es-
