sans qu’il s’en doute, de la lettre dont vous m’avez parlé.
— Mais…
— Vous aimez Henri, n’est-ce pas ? Eh bien, il est peut-être perdu, si je n’ai pas au plus tôt cette lettre… Faites ce que vous voudrez.
— J’ai quatre-vingts ans et personne ne peut dire que le père Jamet a jamais détourné….
— Mon pauvre vieux père Jamet, je vous répète que je veux sauver Henri. J’ai une bonne raison pour cela, allez. Mais il faut que vous m’aidiez. Eh bien donc, au revoir… Je vous attends chez moi.
Une heure après cet entretien, le père Jamet, blême, tremblant, apportait à M. Jacquin une petite lettre parfumée, qu’il ne se serait pourtant pas permis de lire !
— C’est dans l’intérêt de notre jeune homme, n’est-ce pas ? demandait-il, un sanglot dans la voix.
— Père Jamet, s’écria M. Jacquin après avoir parcouru la lettre, n’ayez pas de remords ! J’avais raison. Henri était perdu. Vous l’avez sauvé.
Il fallut encore bien d’autres mots de ce genre pour que le vieillard qui était par-
