— Hélas ! dit-elle, je trouve cela non-seulement bien singulier, mais bien triste. Depuis quinze jours, notre pauvre enfant a l’air d’une folle ; elle mange à peine, elle ne travaille plus ; lorsqu’on lui donne quelque commission, elle est prompte à sortir et lente à rentrer. L’autre jour, elle avait de l’encre aux doigts et, comme je la questionnais, elle m’a répondu par des mensonges. Il s’agit de te montrer, vieux. Il faut que nous ayons le mot de ce changement-là.
Le père haussa les épaules,
— Le mot ? Je l’ai ; pense donc à l’âge de Mabel.
— Elle a quinze ans ; après ?
— Et bien, à quinze ans, n’étais-tu pas mariée ?
— Comment, ma fille serait amoureuse ?
— Pourquoi pas ? Tu l’as bien été, toi. Le coup de sifflet était un signal, voilà tout, Et le fils, où est-il, lui ?
— Il répare la charrue.
Et elle reprit, la pauvre femme :
— Mabel est amoureuse, sans qu’elle m’ait rien confié ! Ah, si tu dis vrai, c’est plus grave encore que je ne croyais.
Et la mère toujours pleurant hocha la tête et songea.
