bien craintif de l’inconnu, bien filial, une âme formée par l’âme de ma mère.
Sous un panier, dans la nuit, une enfant, par un mystérieux miracle d’une douceur nouvelle, avait éveillé mon corps d’homme.
Quand nous, sortîmes de ce panier, je n’osai plus regarder Charlotte.
Elle était aussi troublée que moi ; elle me l’a avoué depuis.
Hélas ! il n’y a pas sur terre que des existences ordinaires et monotones, et il n’y a pas que les seuls romanciers qui soient invraisemblables.
Un jour, une belle voiture s’arrêta devant la porte du couvent de la Croix, où était Charlotte.
Ce fut elle que l’on appela au parloir.
Charlotte, qui s’était crue jusqu’alors orpheline, était la fille d’un pair de France puissamment riche, que tout le monde connaît trop pour que je le nomme.
Il lui donna plusieurs titres, plusieurs châteaux, dont l’un où l’on étouffait, en Italie, l’autre où l’on gelait, en Suisse.
La pauvre enfant, qui ne connaissait pas d’autres plaisirs que ceux que l’on goûtait dans notre grand grenier et dans notre petite cour, elle qui, durant son enfance, avait toujours respiré le même air
