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LA TERRE.
I
Avez-vous déjà observé, dans les officines de médecin, comme il y a toujours de l’appel tourmenté, précipité, dans les vibrations qui succèdent au coup de timbre de la porte ?
On sent du piétinement sur le perron, de la souffrance qui implore ou commande : Vite, venez.
C’est pourquoi, dès le premier coup d’appel, la vieille Marianne — depuis longtemps domptée à la fonction d’ouvreuse chez le docteur Duvert — s’était tout de suite acheminée vers la porte avec un frottement velouté de savates sur les tapis.
Quant au docteur lui-même, en train d’absorber son potage, il n’y avait répondu que par un geste importuné d’épaules qui voulait dire : — Ne me laisseront-ils donc jamais prendre un repas en paix ?
