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Les Ribaud
jours la même fièvre la mine, toujours le même épuisement l’abat.
— Si j’avais su… se dit-il parfois ; mais d’une négation de tête il interrompt la phrase commencée.
Et il se remet à compulser ses livres dont les gravures, comme autant de malades vivants, défilent sous son œil expérimenté.
Non, le remède à la maladie de Madeleine n’est pas là. Il repousse les volumes empilés devant lui, bouche les bouteilles ouvertes distribuées partout, puis, sans un mot il se jette dans un fauteuil, complètement découragé.
Bientôt — toc, toc, très doux à la porte de la chambre.
— C’est toi, François ?
— Oui, monsieur, répondit-il, et sa main tremblante glissée dans l’entrebâillement
