ahead ! Place à Philéas Fogg et à son siècle ! Don Quichotte est une ganache, et ce n’est pas à des moulins à vent que s’en prennent nos héros de romans, c’est à des bateaux à vapeur, comme ce M. Fogg, à des continents ignorés, à la mer libre du pôle, comme le capitaine Grant, ou à des citadelles, comme Strogoff.
M. Jules Verne a eu le bon esprit de comprendre et de deviner son temps. Ce Parisien, comme je l’appelais tout à l’heure, est né à Nantes le 8 février 1828 ; il a donc cinquante-cinq ans aujourd’hui. C’est, encore une fois, le plus aimable des hommes.
L’auteur des Voyages à travers l’impossible, dont les plus récents sont les aventures de Kéraban le Têtu, débuta il y a trente ans environ, en littérature, par des nouvelles et des comédies. Je lisais, il n’y a pas longtemps, une pièce de lui, écrite en collaboration avec Pitre-Chevalier et insérée dans le Musée des Familles. Déjà l’instinct traveller de Jules Verne s’y révèle. Cela s’appelle Pierre qui roule n’amasse pas mousse, et c’est l’histoire d’un bon bourgeois parti pour la Californie sur la foi de la réputation de ce coin de terre. Dans le même volume, Jules Verne a signé de son nom une
