Fierce se retourna pour sourire. — « J’en suis honteux. »
Il était on ne peut plus calme.
— « Vous voyez, murmura Torral, que ce n’est pas un masque. »
Le dernier pot était ouvert.
— « Cinquante piastres, dit Abel.
— Cent, dit Fierce.
— Oui, cent.
— Deux cents, » dit Ariette.
Tout le monde tint. On alla aux cartes.
— « Trois cartes.
— Une.
— Trois.
— Servi, » dit l’avocat.
Il avait longuement filé son jeu. Malais, curieux, le dévisageait. Mais Ariette, les yeux fermés, semblait une caricature fidèle, quoique laide, du mystère.
— « C’est du bluff ? chuchota Torral, intéressé malgré son dédain.
— Je ne crois pas, » souffla le banquier.
Fierce vérifia sa dernière carte et passa parole. Schmidt ouvrit. Abel relança.
— « Deux cents piastres de mieux, » dit Ariette d’une voix absolument incolore.
Fierce poussa des billets.
— « Deux cents, et quatre cents. »
Abel et Schmidt abandonnèrent, l’un en souriant, l’autre en soupirant.
