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SICHEL. — Je dis que si tu meurs…
TURELURE. — Non, je ne mourrai pas.
SICHEL. — Tu laisseras une riche héritière.
TURELURE. — Il ne peut pas l’épouser. Le Code le lui défend.
SICHEL. — Bah !
TURELURE. — Je n’aime pas les conjectures qui ont ma disparition pour point de départ.
SICHEL. — Je suis sûr que vous n’avez pris aucunes dispositions.
TURELURE. — J’ai bien le temps d’y songer.
SICHEL. — Tout revient en ce cas à votre fils.
TURELURE. — Non, ça serait trop bête !
SICHEL. — Ou bien alors vous laissez tout à votre épouse, dernière survivante.
TURELURE. — J’aurai un enfant d’elle.
SICHEL. — Peut-être.
TURELURE. — J’en aurai trois. J’ai lu cela dans ses yeux.
SICHEL. — Oui dà !
