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DES BOULEVARDS
délicieux où vous vous amusiez à foutrailler vos petites guenons de danseuses, l’abbé, charmant à cette époque précieuse, vous en plantait sur la tête, et, je vous l’avouerai, je ne fus jamais aussi bien foutue que par lui.
nicolet.
Comment ! et moi donc ?
madame nicolet.
Vous, pauvre imbécile, pouvez-vous entrer en comparaison avec l’abbé, vous qui ne bandez qu’à l’aide d’une poignée de verges ? Et vous bandez encore Dieu sait comment : vingt fois j’en ai fait avec vous la plus désagréable épreuve. Mais l’abbé ! ah ! mon cher mari, voilà ce qu’on peut appeler le fouteur par excellence. Tenez, de grâce ! faites attention à mon récit, et plaignez-moi de ne plus ressentir le plaisir voluptueux de ses ardentes caresses.
