§ II.
Il est, il est sur terre une infernale cure.
On la nomme Paris : c’est une large étuve,
Une fosse de pierre aux immenses contours,
Qu’une eau jaune et terreuse enferme à triples tours ;
C’est un volcan fumeux et toujours en haleine.
Qui remue à longs flots de la matière humaine ;
Un précipice ouvert à la corruption,
Où la fange descend de toute nation ;
Et qui de temps en temps plein d’une vase immonde,
Soulevant ses bouillons, déborde sur le monde.
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Le Temps qui balaya Rome et ses immondices,
Retrouve encore, après deux mille ans de chemin,
Un abîme aussi noir que le cuvier romain.
Madrid ! princesse des Espagnes !
L’architecture écrit l’histoire.
Voulez-vous connaître et apprécier la Civilisation dans laquelle nous vivons ? Montez sur le clocher du village, ou sur les hautes tours de Notre-Dame.
D’abord, c’est un spectacle de désordre qui va frapper vos yeux :
Ce sont des murs qui se dépassent, s’entrechoquent, se mêlent, se heurtent sous mille formes bizarres ; des toitures de toutes inclinaisons qui se surhaussent et s’attaquent ; des pignons nus, froids, enfumés, percés de quelques rares ouvertures grillées ; des clôtures qui s’enchevêtrent ; des constructions de tout âge et de toute façon, qui se masquent et se privent les unes les autres d’air, de vue et de lumière. C’est un combat désordonné, une effroyable mêlée architecturale.
Les grandes villes, et Paris surtout, sont de tristes spectacles à voir ainsi, pour quiconque a l’idée de l’ordre et de l’harmonie, pour quiconque pense à l’anarchie sociale que traduit en relief, avec une hideuse fidélité, cet amas informe, ce fouillis de maisons recouvertes de combles anguleux, échancrés, brisés, divergents, confondus ; armés de leurs garnitures métalliques, de leurs
