Cette page a été validée par deux contributeurs.
— En v’là des pétardiers ! Ils sont deux et ils font du foin comme trente-six.
Interloqués, ils répondirent :
— Aussi, c’est qu’nous prenons l’train.
— Eh ! reprit l’homme, est-ce une raison pour faire un chabanais pareil ! — Où allez-vous d’abord ?
— Nous allons à Saint-Mihiel.
— Vous avez vos billets ?
— Parbleu !
La Guillaumette se fouilla, les genoux fléchis, scrutant, de ses poings disparus, les profondeurs de ses poches.
L’opération s’éternisait.
Croquebol s’étonna.
— Ben quoi ? Ah çà, tu vas pas faire une image, peut-être bien ! T’es tout vert !… En v’là une histoire.
Le brigadier était devenu pâle comme un mort. Sous le drap épais de la culotte, ses mains fiévreuses avaient la danse de Saint-Guy.
