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nous n’arrivons pas à temps, nous l’verrons bien !
Ils arrivèrent !
Il était temps.
Immobile sur ses essieux, la machine soufflait sa dernière minute d’arrêt.
— Bon sang de bon sort, quelle course ! râla Croquebol époumonné.
Le brigadier, de ses deux poings, commençait à tambouriner les vitres de la salle d’attente.
— Très bien ! V’là que la lourde[1] est bouclée, à présent ! Hohé là, machin, chose, monsieur ! C’est-y des fois que ces gaillards-là vont avoir le toupet de nous laisser ici et nous lâcher l’train sous le nez ?
— Ça, par exemple, ça serait le bouquet !
Mais de l’autre côté de la porte, qu’il ouvrait et repoussait rudement, un employé venait d’apparaître.
Il dit :
- ↑ La porte.
