et leurs shakos, idiotisés, affolés, ahuris de la sauvagerie de cette poursuite, de cette voix qui, du dehors, leur arrivait par la fenêtre ouverte :
— Vous savez, ne vous pressez pas ; c’est moi qui suis à vos ordres.
Puis venait le tour du peloton de chasse. Flick n’en perdait pas une bouchée, apportait à le surveiller un amour de bon cuisinier pour les casseroles confiées à ses soins. En sa qualité d’ex-brigadier, La Guillaumette commandait le mouvement. Il l’exécutait à la fois, en sa nouvelle qualité de cavalier de seconde classe. Coude à coude avec Croquebol, le nez à deux pouces d’un mur nu, lequel faisait réflecteur, leur emplissait les yeux d’une blancheur aveuglante, il commandait :
— Portez… arme ! Un temps, trois mouvements !… Un !
Et la paume de la main droite soutenant la crosse du fusil, la main gauche encerclant le canon, ils demeuraient cinq minutes immobiles, au temps, gar-
