Je suis Laté, j’ai trente-cinq ans de captivitude. (Il se reprend.) Heu… Je suis Latude, veux-je dire ; j’ai trente-cinq ans de viticapté ; heu… de tivécapti ; pardon !… Flûte, je ne trouve plus mes mots. C’est le manque d’oxygène. Saleté de Pompadour qui me laisse pourrir sur la paille humide des cachots ! Si jamais… Mais patience ! patience ! l’heure est proche !(Solennel :) Voici la cellule où le vidame de Proutrépéto, victime comme moi des haines de la favorite, gémit durant tant d’années ; et voici le lit où ce digne vieillard rendit, hier, le dernier soupir. (Il soulève sa casquette.) Salut, demeure chaste et pure ! -- Cristi, que ça sent le renfermé. (Il va à la lucarne, qu’il ouvre ; puis revient à l’avant-scène.) Or, M. de Proutrépéto ayant dévissé son billard, l’administration a conçu le dessein de faire carder son matelas. Ceci m’a donné une idée. J’ai enlevé une partie de la laine, je l’ai fait disparaître de la façon suivante. (Il indique qu’il l’a boulottée.) Et à cette heure, je vais prendre sa place. Une fois dans le matelas, qu’est-ce que je fais ? Je ramène la toile
