de rouge les contours de son nombril.
Elle répète : « Oui, l’amour, c’est encore ce qu’il y a de mieux pour passer le temps.
— Si tu veux, chérie.
— Alors ne bâille plus.
— Je m’ennuie.
— Donc tu ne m’aimes pas.
— Mais si, chérie.
— C’est bien vrai ? »
Je cherche — quelle conscience — les raisons qui pourraient bien valoir à cette bonne femme d’être aimée ou, tout au moins, à leur défaut, celles qu’il suffirait d’énoncer pour qu’elle se crût aimée. À haute voix j’affirme : « Lorsque tu danses, tes pieds tournent si vite que je les prends pour des petits cercles. » Mais dès cette première tentative d’altruisme, j’oublie la danseuse et, pour moi seul, quoique à haute voix, déclare : oui des petits cercles. Géométrie éclatante et lilliputienne. Des pieds qui tournent, des pieds de satin blanc et c’est tout le mystère des nacres. Je ne suis pas le
