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On ordonne à la r’ligieuse
D’entret’nir le feu ;
S’il s’éteint, la malheureuse
N’aura pas beau jeu.
À son devoir ell’ s’apprête,
N’osant dire tout haut
Qu’elle a bien d’aut’s feux en tête
Que l’feu du réchaud.
Air : des fraises.
La v’là seule, et dans son cœur,
Où qu’ la passion s’ concentre,
Elle appelle son vainqueur :
Mais que d’viendra son honneur,
S’il entre, s’il entre, s’il entre !
Air : Du haut en bas.
« Il entrera.
S’ dit-elle au bout d’un bon quart-d’heure ;
Il entrera,
Et puis après il sortira.
Gn’y a bien assez longtemps que j’ pleure,
Du moins j’ dirai,
S’il faut que j’ meure :
Il est entré. »
