« Que mon cousin, lui dit la belle,
Sera content d’être papa ! »
Nous n’avons plus, etc.
Un curé, que le saint bréviaire
Amusait moins que le bon vin,
S’avisa de monter en chaire
Plein du jus du fatal raisin.
« Frères, dit-il à l’auditoire,
Malgré tout ce que je vous dis,
Je sais aimer, chanter et boire,
Et je fais gras les vendredis… »
Nous n’avons plus, etc.
Mais hélas ! par l’ordre du prince,
Ce raisin, justement vanté,
Un jour du fond de sa province,
Près du trône fut transplanté.
Pauvre treille, autrefois si belle,
Que venais-tu faire à la cour ?
L’air en fut si malsain pour elle
Qu’elle y mourut le premier jour.
Nous n’avons plus cette merveille
Ce phénomène regretté,
La treille
De sincérité.
