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SONNET XXIII.
À quelques pèlerins, traversant Florence, où naquit, vécut et mourut sa Dame.
Ah ! pèlerins, qui allez rêvant peut-être d’une chose qui vous est étrangère, venez-vous d’un pays si lointain, comme vous le laissez voir à votre air,
Que vous ne pleuriez pas, quand vous passez par le milieu de la cité plaintive, comme des personnes qui semblent ne rien comprendre à son (immense) douleur ?
Si vous restez pour vouloir l’apprendre, certes, le cœur plein de soupirs me dit que, tout en larmes, vous ne partirez plus ensuite :
Elle (la cité) a perdu sa Béatrice ! et les paroles qu’un homme peut dire de cette Dame ont la vertu de faire pleurer les autres.
