Eaux-Bonnes ou au Mont-Dore c’est bien autre chose qu’ici. On n’envoie à Arvillard que les convalescents comme moi ou les cas désespérés pour lesquels rien ne fait plus rien. Nous n’avons heureusement à notre hôtel des Alpes Dauphinoises que trois malades de ce genre, la princesse, puis deux jeunes Lyonnais, le frère et la sœur, orphelins, très riches, dit-on, et qui semblent au pire ; la sœur surtout, avec ce teint blafard, resté sous l’eau, des Lyonnaises, entortillée de peignoirs et de châles tricotés, sans un bijou, un ruban, nul souci de coquetterie. Elle sent le pauvre, cette riche ; elle est perdue, le sait, se désespère et s’abandonne. Il y a au contraire dans la taille voûtée du jeune homme, étroitement pincée d’une jaquette à la mode, une terrible volonté de vivre, une incroyable résistance au mal.
« Ma sœur n’a pas de ressort… moi, j’en ai ! » disait-il à table d’hôte, l’autre jour, d’une voix toute rongée qu’on n’entend pas plus que l’ut de la Vauters, quand elle chante. Et le fait est qu’il a furieusement du ressort. C’est le boute-en-train de l’hôtel, l’organisateur des jeux, des parties, des excursions ; il monte à cheval, en traîneau, des espèces de petits traîneaux chargés de branches sur lesquels les montagnards du pays vous font dégringoler les pentes les plus raides, valse, fait des armes, secoué de quintes affreuses qui ne l’interrompent pas un instant. Nous possédons encore une illustration médicale, le docteur Bouchereau, tu te rappelles, celui que maman était allée consulter pour notre pauvre André. Je ne sais s’il nous a reconnues,
