aux jeux de taureaux : là-bas, tu es un poète, un artiste ; ici, tu serais un saltimbanque incompris.
Il ne répondit rien ; mais, dans son regard visionnaire, dans son œil de doux têtu, je pus lire : « Toi, tu es un jaloux ! »
À quelques jours de là, mon homme, fier comme Artaban, vint m’annoncer que Colonne — encore un imbécile, comme Hostein ! — n’avait pas voulu signer ; mais qu’il se présentait une autre affaire, merveilleuse, celle-là : un engagement dans un café-concert, à 120 francs par soirée, signé d’avance. En effet, il avait le papier. Ah ! le bon papier !… J’ai appris la vérité depuis.
Je ne sais quel directeur en déroute, entraîné, aveuglé, dans le courant bourbeux de la faillite, avait imaginé de s’accrocher à cette cassante branche de saule qui s’appelait la musiquette de Buisson. Sûr de ne pas payer, il signa tout ce qu’on voulut. Mais le Provençal ne prévoyait pas de si loin : il avait un papier timbré, et ce papier timbré suffisait à sa joie. De plus, comme c’était un café-concert, il avait fallu un costume.
