de pierre, de fer et de vieilles planches, qu’on n’avait pas mis au vent depuis des années et qui gisait, les membres rompus, inutile comme un poète, tandis que tout autour sur la côte la meunerie prospérait et virait à toutes ailes.
D’étranges affinités existent de nous aux choses. Dès le premier jour, ce déclassé m’avait été cher ; je l’aimais pour sa détresse, son chemin perdu sous les herbes, ces petites herbes de montagne grisâtres et parfumées avec lesquelles le père Gaucher composait son élixir, pour sa plate-forme effritée où il faisait bon s’acagnardir à l’abri du vent, pendant qu’un lapin détalait ou qu’une longue couleuvre aux détours froissants et sournois venait chasser les mulots dont la masure fourmillait. Avec son craquement de vieille bâtisse secouée par la tramontane, le bruit d’agrès de ses ailes en loques, le moulin remuait dans ma
