toutes les fantaisies, insolemment campée en face du Louvre et de l’Institut, et que Henri Murger, non sans embellir, sans en poétiser quelque peu le souvenir, a célébrée sous le nom de Bohême. Nous appellerons Desroches ce personnage. Je l’avais rencontré dans un bal du quartier Latin, avec des amis, un soir d’été. Rentré chez moi très tard, — ma petite chambre de la rue de Tournon, — je dormais à poings serrés le lendemain matin, quand aux pieds de mon lit se dressa un monsieur en habit noir, habit étriqué, de ce noir étrange que savent seuls se procurer les policiers et les croque-morts.
— Je viens de la part de M. Desroches.
— M. Desroches ? Quel M. Desroches ? fis-je en me frottant les yeux, car mes souvenirs, ce matin-là, s’obstinaient à se réveiller beaucoup plus tard que ma personne.
— M. Desroches du Figaro ; vous avez passé hier la soirée ensemble ; il est au poste, et se réclame de vous.
— M. Desroches… oui… parfaitement… il se réclame… eh bien, qu’on le lâche !
