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FIANÇAILLES
VIII
ans ton verger, l’été, souvent
Après la pluie, après le vent,
Quand, sous la brise,
Les gouttes d’eau tremblent aux fleurs,
Le soleil vient, fou de lueurs,
Qui les irise,
Et — parures du frais décor
Où la rose d’août saigne encor —
Des pierreries,
Vrais diamants aux feux changeants,
S’enflamment d’ors verts et d’argents :
Pures féeries !