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LUNE DE MIEL
Avec art elle en ramène
De longs flots et sur ses doigts
Les tord, les roule et sans peine
Les redresse hauts et droits
Pour les recourber en proue
Sur sa nuque où par endroits
Un frison rit et se joue
De l’épingle qui voudrait
L’emprisonner, mais échoue.
Or je sais, moi, le secret
Du frison rebelle : il aime
La caresse — ô l’indiscret !
D’un fin duvet que, moi-même
Pris à ses doux lacs d’amour,
Sur ton cou — divin poème,
Je voudrais baiser toujours.
