de Corphalie. Puis, un beau jour, trouvant sa vraie voie, il est devenu fouilleur, gagé par l’administration du Musée archéologique de Liège. A partir d’alors, il a vécu dans les cavernes ou les nécropoles romaines, jusqu’à ce que la Terre, qu’il rançonnait depuis si longtemps, l’ait enfin vaincu et l’ait rendu de son sein, perclus d’une jambe.
Géant de 6 pieds, osseux et dégingandé, on dirait, quand il se tient debout, en la chambre basse qu’il habite, une statue servant de pilier à la vétuste construction.
Avec sa tête à la Flaubert, allongée sur un cou long, avec sa figure émaciée, où se campe un nez busqué et se hérisse une forte moustache aux extrémités pendantes, avec ses grands yeux – tantôt fulgurants, tantôt singulièrement doux en leurs orbites profondes, – il semble être un vieux Gaulois soudainement évoqué de la tombe.
Il faut le voir, assis sur le bord de son lit, accoudé à une table petite, écrivant d’une main qui n’a tenu la plume que rarement et bien tard.
Il faut l’entendre quand, de sa forte voix aux inflexions qui semblent funèbres, il narre en détail, – avec une éloquence innée de convaincu
