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Et triſtement, l’écume au mufle,
Il va crever près de son maître,
Qui lui baille un coup de pied,
Pour n’avoir pas aſſez mordu.
En enfer il épouſe Mort.
Et elle l’appelle : « Mon duc ; »
Et il l’appelle : « Mon inquiſition. »
Vive le Gueux !
Sonnez, cloches retentiſſantes ;
Carillon, lance en l’air tes chanſons ;
Tintez, verres & bouteilles :
Vive le Gueux !
