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drais éviter par toi, à une autre, la peine qui m’a été faite… »
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Jacques Labrie avait longuement pleuré sa mère dont les traits avaient pris la majesté de la mort. Comme un tout petit enfant, le cœur soulevé de sanglots, il avait murmuré le nom de celle qui ne se remplace pas :
« — Maman, maman… »
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Alors qu’il était tout enfant elle l’avait « consacré au bleu ». C’était un vœu de foi naïve dont il souriait aujourd’hui. Mais il en souriait doucement et en dépit de son
