— Allons, plus vite, ne flâne pas ! disait Léonard en le bousculant. L’huile refroidie n’adhère pas.
Et, le dos raidi, les jambes arquées, les lèvres serrées, Giovanni, avec une ardeur nouvelle, reprenait l’ouvrage.
— Eh bien ! comment te sens-tu ? demanda Léonard.
— Bien, répondit Giovanni avec un gai sourire.
Les autres élèves aussi s’étaient rassemblés dans ce coin chaud et lumineux de la vieille maison lombarde, d’où il était agréable d’entendre hurler le vent et cingler la pluie. Andrea Salaino, le cyclope Zoroastro, Jacopo et Marco d’Oggione étaient là. Seul, Cesare da Sesto, selon son habitude, manquait à ce cercle amical.
Après avoir placé la planche dans un coin pour la laisser sécher, Léonard enseigna à ses élèves le meilleur procédé pour obtenir de l’huile très pure pour les couleurs. On apporta un grand plat de terre dans lequel la pâte de noix trempée dans six eaux différentes avait déposé son suc blanc, recouvert d’une couche épaisse de graisse jaune. Prenant des morceaux de coton et les tordant, tels des cierges, il en plongea une extrémité dans le plat, l’autre dans un entonnoir placé dans le goulot d’une fiole. L’huile qui s’imbibait dans l’ouate coulait dans le récipient, en grosses gouttes dorées et transparentes.
— Regardez, regardez, admirait Marco, comme elle est pure ! Et chez moi, elle est toujours trouble. J’ai beau la filtrer…
