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Quand devant nous le blanc spectre du tremble
JoursDe loin nous montrait le chemin ;
Je vois encore, aux rayons de la lune,
JoursCe beau corps plier dans mes bras…
N’en parlons plus… — je ne prévoyais pas
JoursOù me conduisait la Fortune.
Sans doute alors la colère des dieux
JoursAvait besoin d’une victime ;
Car elle m’a puni comme d’un crime
JoursD’avoir essayé d’être heureux.

LA MUSE.

L’image d’un doux souvenir
Vient de s’offrir à ta pensée.
Sur la trace qu’il a laissée
Pourquoi crains-tu de revenir ?
Est-ce faire un récit fidèle
Que de renier ses beaux jours ?
Si ta fortune fut cruelle,
Jeune homme, fais du moins comme elle,
Souris à tes premiers amours.

LE POÈTE.

Non, — c’est à mes malheurs que je prétends sourire
Muse, je te l’ai dit : je veux, sans passion,
Te conter mes ennuis, mes rêves, mon délire,
Et t’en dire le temps, l’heure et l’occasion.