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De santté qui m’est longtaine ;
Ce me fait la maladie.
XLIV
mours, il est fol qui te croit,
Ne qui a toy servir s’amuse ;
Car qui mieulx te sert plus reçoit
De grans anuis, et sa vie use
A grant meschief qui s’i esluse ;
Grant faissel lui fault soutenir,
Je m’en sçay bien a quoy tenir.
Ton bel accueil chascun deçoit,
Chascun attrait, nul ne reffuse,
Assez promet et moult accroit ;
Mais au payer trestous cabuse,[1]
Et pis y a, car on accuse
Qui ta vie veult maintenir,
Je m’en scay bien a quoy tenir.
A la perfin chascun le voit,
Ton fait n’est fors que droitte ruse.
Et s’au commencier on savoit
Comment la fin on est confuse,
Tel s’en retrairoit qui y muse ;
Mais on ne s’i scet contenir,
Je m’en sçay bien a quoy tenir.
