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LE PRINTEMPS
Le printemps, à travers tout ce qui nous séquestre,
S’annonce déjà, sourd, exact, primordial.
Et voici qu’un émoi doucement bestial
Emporte nos désirs vers sa fête terrestre.
L’impérieux instinct repousse le fardeau
Du songe et du labeur des villes en tumulte ;
Vers les bois, vers les champs, vers les prés gorgés d’eau,
Il s’élance, affamé d’éclosions incultes.
— Ah ! puisque les saisons s’apprêtent à sortir
De ce bourgeon crevé plein de feuilles défaites,
Nous prendre par la main en riant et bondir
Parmi les arbres gris dont verdissent les faîtes !
