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HEURE
Dans la douceur du ciel crépusculaire,
La Seine de ce soir est un fleuve de lait.
Promenons-nous, mon âme, s’il te plait,
Sans révolte, sans passion et sans colère.
Souvenons-nous des choses simplement
Tristes sans violence et qui furent voilées.
— À qui va loin et solitairement,
Si propice est la berge aux herbes emmêlées,
À l’heure où, seul, un feu luit, rond et clair,
Au ventre des lointains chalands couleur de bistre,
Sous la rougeur de la lune d’hiver
Qu’enfume lourdement une usine sinistre !…
