qu’elle voyait. Mais Mme Villeroy venait de se lever, renversant sa chaise, jetant sa cigarette.
— Toi !…
Ce grand militaire noir et rouge, qui s’avançait c’était donc… Oh !… c’était donc papa ?
Devant l’apparition, l’enfant frappée comme d’épouvante, avait mis son poing sur sa bouche. Restée assise à sa place, elle sentait qu’il lui était impossible de se lever, de dire une parole.
Il continuait d’avancer, comme si sa présence eût été toute simple parmi le petit charme de cette fin de déjeuner, parmi le printemps, parmi l’intimité tranquille de cette mère et de cette fillette, douce féminité réfugiée à l’abri du tapage masculin.
— Bonjour !… dit-il avec audace, en s’arrêtant à trois pas.
Un petit souffle d’air passa sur sa moustache tombante. Dans l’ombre du képi, les
