— Je ne sais pas, répondait-elle. Et elle recommençait à rire bruyamment, sans cause, pendant qu’il la regardait tout songeur.
Ce n’était donc plus une enfant celle-là, celle qu’il aimait ?
Un jour Pietro Demeda reçut avis de son changement. On parla alors du mariage et il fut fixé aux fêtes de Pâques de l’année suivante, délai nécessaire pour confectionner le trousseau d’Angela, qui ne s’était encore pourvue de rien.
Il y eut de longs colloques entre le père et la mère, et, finalement, Angela fut appelée un matin dans le cabinet de travail. Sachant de quoi il s’agissait, elle pâlit légèrement et, après être entrée, elle s’appuya un moment à la porte.
Paolo, qui écrivait, s’interrompit en voyant sa fille.
— Que voulez-vous, papa ? demanda-t-elle.
— Nous avons donc décidé, répondit Paolo précipitamment, que tu te marieras pour Pâques. Combien te faut-il ? Ta mère dit deux
