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V

À quoi bon te chercher, gloire, vieille étiquette !
Et quel rêve ai-je mis aux vers de ma plaquette ?
Le douloureux poème où s’exalte mon front,
au bouquiniste ceux que j’aime le vendront.
Devant la meute des grattoirs, vol de bécasses,
demain s’effaceront les mots des dédicaces ;
et si, dans le pays aimable où nous tombons,
Mon livre encor ne sert de cornet à bonbons.
du moins pourra-t-on voir l’amour que nous sentîmes,
en étalage, au prix de quarante centimes.