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XXII
Parmi la brume et la tristesse du matin,
languissamment les fleurs s’effeuillent au jardin,
exhalant la douceur de leur âme embaumée :
et nos rêves aussi s’efl’euillent, bien-aimée.
La maison est déserte et nul ne s’assied plus
sous la tonnelle ; les deux bancs sont vermoulus ;
et, pareille à l’oubli, l’herbe envahit l’allée.
Ton souvenir emplit mon âme désolée,
et tristement je songe au soir où tu lias
parmi tes cheveux noirs de blancs camélias.
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