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CHAPITRE XII
La salle était pleine d’habits noirs et de dames décolletées jusqu’à l’ultime vertèbre.
Dans un coin des peaux rouges armés d’instruments simulaient de leur mieux un orchestre.
Un maître d’hôtel, glabre et obséquieux, conduisit les trois arrivants à une minuscule table vide. Il marchait plié en deux et se frottait doucement les paumes pour se donner une contenance.
Sur la table, en un vase de cristal s’épanouissait une solitaire rose blanche, ombrée de feuillages frêles.
Betty en franchissant le seuil, n’avait point senti l’émotion pénible de la timidité. Elle marchait comme sa mère, le buste droit, le front hautain.
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