hurlants du large ou la chanson apaisée des criques ; nous voyons les terres se soulever sous l’amoureux travail des sèves bouillonnantes, le soleil décroître ou monter le long des troncs d’arbres, l’ombre envahir progressivement les verdures ou les nappes d’eau qui s’endorment dans la gloire pourprée des soirs ou se réveillent dans la fraîche virginité des matins. Tout s’anime, bruit, se colore ou se décolore, suivant l’heure qu’il nous représente et suivant la lente ascension et le lent décours des astres distributeurs de clartés. Et il nous arrive cette impression que bien des fois j’ai ressentie en regardant les tableaux de M. Claude Monet : c’est que l’art disparaît, s’efface, et que nous ne nous trouvons plus qu’en présence de la nature vivante complètement conquise et domptée par ce miraculeux peintre. Devant ses mers farouches de Belle-Isle ou ses mers souriantes d’Antibes et de Bordighera, souvent j’ai oublié qu’elles étaient faites sur un morceau de toile avec de la pâte, et il me semblait que j’étais couché sur les grèves et que je suivais d’un œil charmé le vivant rêve qui monte de l’eau brillante et se perd, à travers l’infini, par-delà la ligne d’horizon confondue avec le ciel.
Aucun n’aura mené une existence plus belle que M. Claude Monet, car il a incarné l’art dans
