Le texte de cette page a été corrigé et est conforme au fac-similé.
LE PAUVRE PIERRE. À MON ONCLE
Il fait nuit. Le front triste, et couvert de poussière,
Un vieillard qui succombe erre encor dans les champs ;
Il écoute, pensif, l’heure de la prière
Qui d’échos en échos semble porter ses chants.
L’hymne s’est élancé du fond d’un saint hospice,
Comme une providence appelant la douleur :
« Ici, dit le vieillard, la Piété propice
Pour son dernier sommeil offre un lit au malheur.
