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LES PLEURS.
Sous le toit sans bonheur on nous reçut encore ;
Le jardin nous offrit ce que l’enfance adore,
Et nous trouvâmes bons les fruits de l’ange. Hélas !
Une chambre était triste : elle ne s’ouvrit pas ;
Et nous fîmes un feu des églantines mortes,
Dont l’enfant qui s’en va fait arroser les portes.
L’enfant aimé de Dieu n’est jamais revenu ;
Sage, il trouva son nid assez grand pour sa tombe :
Oui, vous l’aimiez, mon Dieu ! car la jeune colombe
N’emporta point de terre à son pied rose et nu !
— FIN. —
