| D’HIPPOLYTE. | 97 |
- XLIX.
La mort, qui porte envie aux plus rares beautez,
Couvrant toute clarté d'un tenebreux nuage,.
Voulut fermer les yeux qui m'ont mis en Sl'l'vngp,
Et punir d'un seul coup cent mille cruautez.
Amour, qui dans ses yeux prend ses traits indonlf'z,
Tout aveugle qu'il est, connent bien son dommage:
omort! s'escria-t-i1, si tu fais cet outrage,
Tu nous rendras tous deux cent fois qloios redoutp7.
Laisse-moy dans ces yeux qui font que je commande,
Je reraJ desormai5 ta puissance plus grande,
Et rendray par mes traits ton bras ,·ictorieux.
La mort s'arresta court, oyant cette promesse:
Et .le cruel Amour du depuis ota eu cesse,
Faisant mourir tous ceux qui regard(,Dt vos yeuse
- CHANSON.
Blessé d'une playe inhumaine,
Loin de tout espoir de secours,
Je m'avançe à ma mort prochaine,
Plus chargé d'ennuis 'lue de jours.
Celle qui me brûle en sa glace,
lion doux fiel, mon mal et mon bi"n,
Voyant ma mort peinte en ma race,
Feint, helas' n'y connoistre rien.
Comme un roc à ronde marine,
Elle p.st dure aux flots de mes plpllrs:
Et clost. de peur d'estre benine,
L'oreille aD son de mes douleurs.
D'autant qu'eUe pounait ma ,ie,
D'ennuis mon senioe payant,
