De plus cette Bouilloire était obstinée et impatiente ; elle ne se laissait pas aisément arranger au feu. Elle chancelait, comme si elle était ivre, elle s’y tenait de travers, une vraie idiote de bouilloire. Elle était d’humeur querelleuse ; elle sifflait et crachait sur le feu d’un air morose. Pour comble de mésaventure, le couvercle, résistant aux doigts engourdis de mistress Peerybingle, se plaça dessus dessous, et ensuite, avec une ingénieuse opiniâtreté digne d’une meilleure cause, il se mit de côté et tomba au fond de la bouilloire. Un vaisseau à trois ponts coulé bas n’aurait pas fait la moitié autant de résistance pour être remis à flot que ce couvercle pour se laisser repêcher.
Même avec son couvercle, la bouilloire conservait un air sombre et entêté, présentant sa poignée comme par défi, et éclaboussant par moquerie la main de mistress Peerybingle, comme si elle lui eût dit : ― je ne veux pas bouillir. Rien ne m’y forcera.
Mais mistress Peerybingle, à qui la bonne humeur était revenue, frotta ses petites mains l’une contre l’autre, et s’assit devant la Bouilloire en riant. En même temps, la flamme brilla et éclaira de ses clartés vacillantes le petit faucheur, qui semblait immobile devant son palais mauresque, comme si la flamme seule était en mouvement.
Et pourtant il se mouvait, deux fois par seconde, avec la plus grande régularité. Mais ses efforts étaient effrayants à voir quand l’heure allait sonner, et lorsqu’un coucou, paraissant à la porte du palais,
