l’existence lui devenait pénible à Pétersbourg. Juillet approchait. Il lui venait souvent une envie subite de tout planter là, son procès et le reste, de s’en aller quelque part, n’importe où, tout de suite, quelque part en Crimée, par exemple. Une heure après, généralement, il riait de son projet : « Toutes ces maudites pensées, il n’y a pas de climat, pas de midi qui en puisse venir à bout ; maintenant qu’elles sont là, moi qui suis un homme réglé, il n’y a plus moyen que j’y échappe ; et puis, il n’y a pas de raison… »
« Pourquoi m’en irais-je ? — continuait-il à philosopher avec amertume. — Il fait ici tant de poussière, et une chaleur si étouffante ; cette maison est si sale ; il y a dans ces tribunaux où je passe mon temps, chez tous ces hommes d’affaires, tant de préoccupations énervantes, tant de soucis écrasants ; il y a dans tous ces gens qui emplissent la ville, sur ces figures qui passent du matin au soir, un égoïsme si naïvement et si sincèrement étalé, une audace si grossière, une lâcheté si mesquine, une poltronnerie si basse, qu’à parler très sérieusement, c’est ici le paradis pour un hypocondriaque. Tout est franc, tout s’étale, rien ne se donne la peine de dissimuler, comme font nos
